Ela foi, eventualmente, não mais que uma história.
Era uma vez, metafórico, talvez,
Um livro nas mãos de cabeça para baixo.
Ela era um conto sussurrado em perfeita altivez.
O que poderia ser mais belo do que sua história?
Que flutua, sem pressa, de homem para homem,
Chegando primeiro em sussurros, e depois gritada
Impressas em mentes livres que não se domem.
(em construção...)
Era uma vez, metafórico, talvez,
Um livro nas mãos de cabeça para baixo.
Ela era um conto sussurrado em perfeita altivez.
O que poderia ser mais belo do que sua história?
Que flutua, sem pressa, de homem para homem,
Chegando primeiro em sussurros, e depois gritada
Impressas em mentes livres que não se domem.
(em construção...)
4 comentários:
passa lá no meu blog que tem um selo pra você. É um incentivo da blogosfera a blogs como o seu.
Linda entrada amiga!
Imagem excelente!
Passa lá no meu blog, tem post novo!
Beijinhos e bom fim de semana
Bem legais os seus textos Krol, tbm estou seguindo. Abraços!
Gostei do poema. Um abraço.
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